funcionava.
Foi até o banheiro e acendeu a luz. Era do tamanho de um armário, tão pequeno
que a porta se abria para fora. Começou a funcionar um exaustor, com um som
grave e intenso que Eva de imediato associou às profundezas da Terra. No espelho,
havia uma larga fenda horizontal. Quando Eva se olhava nele, parecia que tinham
lhe cortado o pescoço.
Eva conectou o celular ao carregador e esperou um pouco enquanto o aparelho
ganhava vida. Ligou-o e digitou a senha; o aniversário da mãe: 1409. 14 de
setembro. Usava a mãe em quaisquer senhas. Se precisavam ser mais longas e conter
tanto algarismos quanto letras, costumava empregar Suzanne1409. De certo modo,
era como ir ao cemitério; para Eva, uma maneira de recordar a mãe. Eva era
obrigada a viver com algumas sequelas – a consciência pesada por causa do alívio
que havia sentido quando a mãe morreu.
Um torpedo se fez anunciar e interrompeu o complicado momento de Eva com a
falecida mãe.