Hospital Nacional, Copenhague – 13h07
Acordou; talvez já estivesse desperto havia algum tempo. Examinou o dedo
indicador, mexendo-o para a frente e para trás, o necessário para apertar o gatilho e
desencadear na câmara da pistola a detonação que dispararia a bala. Ficou assim um
bom tempo, contemplando o movimento que, em muitos sentidos, era a essência
do trabalho de soldado. Estava um pouco atordoado. Tentou pensar em outras
profissões que pudessem reduzir-se a um movimento tão ínfimo. Não se lembrou
de nenhuma. Tampouco era soldado. Não mais. Fazia parte de um lobby.
Trabalhava para a Instituição. Não. Também não trabalhava mais. Agora ele era o
quê? Estava sozinho.
A mulher.
Eva.
A primeira mulher. Bobagem. Os sentimentos o traíam. Tinha tido mulheres até
demais, muitas vezes pagando quando estava de serviço. Por que essa era diferente?
O amor não tinha muito valor para ele; não o valor que tinha para os outros.
Reconhecia a existência do amor, desenvolvera um sentimento por todas as
mulheres com quem esteve, o instinto de proteção, querendo proteger um mundo
em que o maior número possível de pessoas pudesse viver o amor, pudesse dedicar
tempo a isso, não à guerra e ao caos. E isso levou seus pensamentos de volta à
Instituição: Marcus tinha sido expulso de lá. Havia ido longe demais na defesa do
sistema em que acreditava. O paradoxo estava aí. O sistema só sobrevive se, de vez